Интересно, что же случается с тем, что умерло внутри нас? Все люди, которых мы похоронили в своих душах гниют на задворках нашего собственного мира? А события и воспоминания о них? Думаю, да. Всё это умирает в нас. Превращается в кислотную гниль и, к сожалению, часто, словно каша из горшочка, она вылазит за пределы своих могил, лениво и не переставая капая на все новые порезы. И очень уж печёт в последнее время. Особенно тот склеп с мечтами.
Они были такими молодыми. А я так и не пришла к ним на похороны, всё складывая их свежие, невинные тела друг на друга. Я так и не вручила им в руки по красной розе. Они так и остались бесхозными трупами на радость вандалам и бомжам.
Теперь по ночам только и остаётся что ходить, да вдыхать трупный смрад. Я буду гладить всё что умерло во мне по голове и приговаривать: "Мои дорогие".
Раставаться с ними мне совсем не охота. Они та часть меня, тот тёмный уголок, в который меня вечно будет тянуть.